终于合上了。呼吸变得平稳，不再像拉风箱，而是像一个累极了的人陷入了沉睡。

我看呆了。

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这是什么？法术？还是催眠？

僧人转过身，看向我。

那双深潭一样的眼睛里，倒映着我惊恐的脸。

“小施主。”

他叫我。

“你身上也有一股味道。”

我下意识地闻了闻袖子：“什么味？”

“墨水味。”

他笑了笑，那笑容里带着一丝狡黠，像个顽皮的老头。

“你是那个说要写东西的吧？”

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我愣住了。

“你怎么知道？”

“字有字灵。”他指了指我胸口的口袋，那里装着那个黑皮笔记本，“你把这满世界的苦都记在纸上，那纸就重了。背着这么重的东西，小心压弯了腰。”

他走到窗边，重新坐上窗台。

月光洒在他身上，给他镀了一层银边。那一刻，他看起来不像个僧人，倒像个随时会羽化登仙的妖，或者是一只停在枝头的大鸟。

“记着，笔是用来写字的，不是用来盛血的。写多了，容易招惹东西。”

说完，他一条腿迈出了窗外。

“大师！”

我忍不住喊了一声，往前冲了一步。

“可否问您法号？您是哪个庙的？”

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他没回头。

“庙？”

空气里传来一声轻笑。

“我没庙。这芭提雅就是个大庙。人人都在修，修贪，修嗔，修痴。我不过是个扫地的。”

话音刚落，影子一晃。

窗台上空了。

我扑过去，探头往外看。

四楼下面，是漆黑的巷子。几只流浪狗在垃圾堆里刨食，远处传来模糊的歌声。

没有人。

没有橘黄色的僧袍，没有光头，没有落地的声音。

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只有那个黑色的钵盂，静静地放在窗台上。

里面装着半碗清水，倒映着一轮残缺的月亮。

芭提雅的六月，空气热得像是在烧窑。阁楼里那台破电扇呼哧呼哧地转着，搅动着一屋子的热浪。按理说，这点水早就该被蒸发得一干二净，或者变得温吞吞、甚至发馊。

但它没有。

它静静地盛在那个黑色的钵盂里，清亮得吓人。我伸手去摸钵壁，指尖传来一阵沁骨的凉意，像是在摸一块刚从冰窖里凿出来的石头。那凉意不往外散，只锁在钵盂那一圈黑色的陶土里，死死地守着水。

我在金霞床边守了一夜。

这一夜很长。

阁楼外的世界在喧嚣和死寂之间来回切换。先是午夜场散场时的摩托车轰鸣，那是求欢者和觅食者的狂欢；接着是凌晨三四点的狗叫，那是野狗在争抢垃圾堆里的残羹冷炙；最后是清晨的第一声鸡鸣——虽然我从来不知道在这全是水泥和铁皮的红灯区哪里来的鸡。

金霞睡得很沉。

那种肉滚滚的、仿佛要把五脏六腑都挤出来的翻腾彻底停了。她的呼吸变得绵长而有力，胸口起伏的节奏像涨潮时的海浪，虽大，却稳。她额头上那点香灰早就看不见了，渗进了皮肉里，但那块皮肤却显出一种奇异的光泽，不像是平时油腻腻的汗光，而是一种像玉石包了浆似的润。

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天亮的时候，第一缕光像是把生锈的刀，硬生生撬开了百叶窗的缝隙。

光线里全是灰尘。那些细小的尘埃在光柱里跳舞，像无数个微小的生命在挣扎。

金霞醒了。

她睁开眼的那一瞬间，眼里的浑浊褪去了大半。虽然眼底还有红血丝，但那种死鱼一样的灰败气没了。

她没说话，先是动了动胳膊，然后猛地坐了起来。动作大得带起了一阵风，身下的竹席发出“咔嚓”一声脆响。

我吓了一跳，手里的蒲扇差点掉地上。

“饿。”